«Та женщина, которая ушла…»
Стихи поэтессы, которая пишет под псевдонимом Ирина Самарина-Лабиринт, пользуются огромной популярностью в Сети. Возможно потому, что сама Ирина считает, что стихи должна диктовать не душа, а голова, и все её стихи искренние и настоящие. «В моих стихах простые слова для простых людей», - говорит Ирина о своём творчестве.
Та женщина, которая ушла,
Не будет беспокоить вас звонками
И баловать в субботу пирожками,
Рассказывать, что ночью не спала…
Ей будет абсолютно всё равно,
Что ни одной с рыбалки смс-ки…
Что удочки стары, порвались лески,
А рыбы в речке спрятались на дно…
Та женщина, которая ушла,
Не будет вспоминать объятья ваши
И станет на одну потерю старше,
Но у неё, как прежде, два крыла…
Ручьём не льются слёзы по щекам
От запаха духов чужих и сладких…
Она уйдёт, не бросив взгляд украдкой,
А вместо вас возьмёт себе щенка…
Та женщина, которая ушла,
По центру дартса ваше фото вклеит…
В десяточку без промаха сумеет
Попасть, она б иначе не смогла…
И на страницах ваших, в соцсетях,
Её в гостях не встретите случайно…
И не вздохнёт о вас ночами тайно…
Корабль не хочет знать о якорях…
Вы будете не раз её просить,
Чтоб поняла, открыла и простила,
Под дверью, с орхидеей и текилой,
С козырной клятвой – на руках носить…
Она откроет дверь, не помня зла,
В рубашке не её совсем размера,
Со счастьем на лице, а в сердце с верой…
Та женщина, которая ушла…
Смотрите также:
Я - женщина
Я - женщина, и значит я - актриса. Во мне сто лиц и тысяча ролей. Я - женщина, и значит я - царица. Возлюбленная всех земных царей. Я - женщина, и значит я - рабыня. Познавшая соленый вкус обид. Я -
Если мужчина не ваш
Если мужчина не ваш – Это не принц, а багаж.
Женщина — выдумка, тайна, загадка
Женщина — выдумка, тайна, загадка, Женщина — пристань летящей весны Где-то грустит и мечтает украдкой, Сердцем читая воскресшие сны. Женщина — чудо заветом созвездий, Тонким намеком фиалок и роз,
Чужая женщина...
Чужая женщина – загадка для мужчины… Её так хочется…скорее разгадать… Ей всё к лицу, включая мелкие морщины. В ней всё прекрасно, не прибавить, не отнять…
Она писала для меня стихи...
Она писала для меня стихи, И без причин сто раз на дню надоедала, Мне нравились ее духи, а не она сама, Но ей, о Боги, было совершенно мало.