Наверное, можно любить человека слишком сильно, так сильно, что отказывать ему в праве делать что-то без твоего участия, отказывать ему даже в праве быть счастливым, если не ты оказался причиной его счастья.
…"Я не люблю писать писем, в них есть какая-то обреченность. Поэтому не считай эти строки письмом. Это всего лишь не раз озвученное признание, которое мне захотелось переложить на бумагу. Чернилами настоящего. Я не одарена талантом складывать вместе красивые слова. Я всего лишь одна из
Мы уже никогда не вернёмся в прошедшую осень: Ни к губительной нежности и ни к спасительным ласкам, А у нашей любви на заросшем бурьяном погосте Кто-то крестик покрасит нарядной серебряной краской. Мы расскажем про светлую юность, про долгую осень — Нашим детям легенды навряд ли покажутся былью… А
Страх знаком всем. Каждому живому существу. Он похож на рой мух, кружащих над навозной кучей. Животные спасаются бегством, птицы торопятся улететь, а рыбы — уплыть. Все они стремятся в безопасные места. Кто-то добирается до них. Кто-то падает замертво от переутомления. Мы, люди, ведём себя ничуть
Многие из нас ищут какой то особенной любви… Мы всё ищем, ищем, а что ищем и сами не знаем. Но в процессе поиска и нахождения я понял одно, что найдя что-то и пусть даже если это что-то не доступно, оно все равно удовлетворяет меня… Удовлетворяет лишь тем что оно есть… Наверно это и есть та
