Послал как-то Бог Ивану ефимков мешок, он и давай разумное доброе вечное сеять. Разумное и доброе не взошло, а вечное хорошо уродилось: стоит стеной на пьяных ногах, шатается.
Глядит на поросль Иван. «В кого же вы такие уроды?» — думает. Молчат вечные злоба и зависть людские, не отвечают, торчат из ботвы, и морды у них красные, хоть прикуривай.