Крылатой ранена стрелой
И смертною охваченная мглой,
Судьбу свою оплакивала Птица:
«Где нашим бедствиям граница?
Мы все — орудия несчастья своего:
Из наших крыл, о люди, без пощады
Губительные нам вы сделали снаряды.
Но не спешите ваше торжество
Вы праздновать над нами злобно;
И сами вы страдали нам подобно,
Сыны Япетовы! Не половина ль вас
Оружием другой является подчас?»